Художник в парке опустелом,
Стоит один в плаще потертом,
Он видит белое на белом,
А пишет черное на черном.
И я как он наверно маюсь.
Картин моих Париж не купит.
Что рисовать я не пытаюсь,
Везде черты твои проступят.
У всех моих цветом - твои глаза,
Похожи на тебя , моя гроза.
И море боль мою храня,
Как ты целует не любя.
В моем музее имени тебя.
А парк одет не по погоде.
Верней раздет, согласно датам.
Художник счастлив и свободен,
Но в рамках черного квадрата.
По одному, хотя нас двое.
Мы создаем свои пейзажи.
А после , зеркало пустое,
Висит на модном вернисаже.
У всех моих цветом - твои глаза,
Похожи на тебя , моя гроза.
И море боль мою храня,
Как ты целует не любя.
В моем музее имени тебя.